Agora há um Sol lá fora.
Uma luz que entra em minha sala
mas que não entra em mim.
Eu já tentei ser luz.
Desisti.
Nas cortinas da janela de minha alma
há gordura de muita vida parada.
Talvez a claridade de minha vida seja estar na escuridão,
mas de nada sei.
Luz, só na constituição de minha treva
por aquilo que ela não é.
A minha luz descansa nos quartos que não eu.
De resto, obscuridade e imitação.
A verdade na mímeses,
no terceiro ponto afastado da verdadeira realidade...
Se sou, sou naquilo que também não é.
Simulacro das Verdades, que não existem.
Me fizeram poeta - mataram minha luz.
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