Amor de Romântico

Eu só sei que é isso o que ocorre.
Nem paz, nem calmaria...
É uma perene guerra entre mim
e sua falta.
E então xingo, grito
e bato a porta do quarto à espera da queda dos muros.

A tristeza é inevitável
e a felicidade não "é só questão de ser".

Amor que é amor é duma tristeza crônica,
tristeza bonita dos românticos
- Aquela, que mesmo quando pelo choro alivia
e pela cama quente acaricia
cospe, bate e faz doer.

Saliva

Sudorese da língua.

"Se tu queres que eu não chore mais"

Não chores
Tu és a alegria de minha casa
Meus meninos que correm fagueiros...

Não chores nunca mais por aquilo que é passageiro
por aquilo que não é peremptório
por aquilo que é corriqueiro

Teu olhar de euforia
com qual me olhas todas as noites
e todos os dias,
é a vontade de ser o que ontem fui: menino...

E os desatinos, que te põem a chorar de desespero
não merecem tua tristeza amargurada,
não são dignos do teu penar...

E pelo teu sorriso de volta em teus lábios
oferto minha alma as trevas de Ades
oferto meus pulmões às aguas de Iemanjá...

Carta de Súplica

Poesia, mão desolada dos eleitos do sofrimento
e do ócio de amar
Vós que sois o amparo
e as asas que aquecem aquele que não possui um amor

Lhe suplico, oh grande entidade benfazeja
Lhe suplico que não me deixes...

Agora tenho um amor, bem o sei
Um amor que me é suficiente
Mas tu, doce ser inerente aos homens
Tu dás a capacidade de ser o mais rico
dentre os que clamam

Poesia, faze de mim teu instrumento
Faze de mim tua casa
Faze de mim tua espera, que veemente de exaspera
e te compraza...

Meu eu-lírico não nasceu para o amor

Abandonei todos ou outros
que um dia já me fizeram alegria
Eu tinha um amor
e nele depositava todo o meu apontamento

Amor de verddae, de gente branca
Amor das veredas sem ópio
e das esquinas com luz

Eu depositei, repito, toda a minha força motriz
Mas antes da aurora de minha vida
sem a Poesia - sonho de todo poeta
eis que a dor do abandono
qual faca de vil engano
cravou-me o peito, reta

E minhas córneas já não mais viram
o sabor doce que é amar
Os demônios da noite aplaudiram
a derrama de sangue em meu agora morto peito

E o desfeito daquela que julguei
ser a mulher de minha vida
foi quixotesca traição
como aquela de lua para mar

Hoje já não quero mais o amor
nem mais as alegrias que supostamente me traz
Amor é capaz de ferir
Capaz de chorar, de sorrir
De acabar com toda a pureza
que em mim existia há tempos atrás...