Eu estou aqui
fumando meu incenso indiano
apenas pelas narinas
O cheiro da madeira queimada
lembra-me, e muito,
o odor de meu coração apaixonado...
A cachoeira de vapor
escorre rapidamente para cima
Como a dar saltos longos
a correr para meu nariz
Trago, mas só o ar
que está em volta
E creio que este seja o pior
Cheio de pensamentos e desejos malévolos
Quero apagar tudo isso
que acabo de escrever
Mas qual a graça
de ter sempre o poema perfeito?
Deixo, então, não o poema
a ser lido
Mas minha dor de amar
e não ser correspondido...
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