A poesia foi quem amou de verdade
Amou o poeta ainda que inconscientemente
Pois mesmo de forma oculta
Sabe que o poeta
vagabundo eterno pelas vielas do mundo
é o único que lhe compreende, que lhe interpreta...
Por isso, num desses dias
que o poeta escreve
Como em todo grande amor há ilusão
Deixou o poeta só
a esperar pelos comandos do coração...
E o vagabundo deveras nato
não pôde mais escrever belamente
Porque seu peito era escuro e frio
Era cheio de dor, somente...
Ficou lindo, meu bem!
ResponderExcluirVocê está cada vez melhor sabia?
Eu acho sinceramente que qualquer dia, nós deveríamos fazer um livro vira-vira de poesia... metade minha, metade sua.... meio Yin e Yang.... cada um começa de um lado e tem cor diferente (mas eu me recuso a usar a cor rosa!)
Que tal essa idéia??? Hein!? Hein?
Obrigado, Carlita! E eu adoraria ter um livro com vc! Se quiser, a sua parte pode ser azul e a minha, rosa! shauhsuahsuhas
ResponderExcluirhahahahaha
ResponderExcluirAté que seria uma boa, né? hahahahha
Beijos, meu lindo!
Que vc continue escrevendo! Escrevendo!
Quer dizer... que continuemos escrevendo! Escrevendo!