Macacos pulam
Homens correm...
Velhos tremulam
mancebos morrem...
Eu sou poeta,
fazedor de poesia,
eu não pulo, eu não corro,
eu só vivo em fantasia...
E se vieres a dizer
que ainda sou jovem,
e que não devo beber da Terra a orbe,
eu digo: vá te foder, impropério,
de nada tu sabes.
Vá sentar no colo onde o fogo do capeta exorta,
onde o tridente do diabo corta
e ardes.
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