Caneta sem tinta

Não há imagem, não há ruído, não há poema

que nos transcreva o pesar de um grande homem!

A sua dor é bem maior, e o consome

pelas beiradas do corpo físico e também mental!

Abaixo fotógrafos, músicos e poetas,

seres de muita luz e pouco Ser!

Abaixo pela verdade,

pela ousadia que julgam em si reter!

Não há um nada, um "Quê" sequer,

que nos diga da aflição humana!

O conhecimento de nada nos vale,

embora nos resvale à sua vil choupana!

E este pesar infinito, dor bonita da Poesia,

decerto nunca terá fim!

E seja no rabisco de um livro, ou em bela fotografia,

a dor ou a alegria pinta-nos todos de seu carmesim!

E aqui está a prova, insossa e também concreta,

de que a vida do poeta é escrita em linhas tortas...

Se a parede é a Poesia flutuante,

a maçaneta é a chave delirante

para que se abra a porta!