Vida

Vai-se o rumo na vida.

Vai-se o fio da meada.

A poesia galopeia no fora do tom

das coisas que não se dão tempo de serem ditas.

Vai-se o rumo na vida,

que a vida não é um ato de poesia.

É antes o borbulhar das coisas que não se dão tempo,

o vento sem o cheiro do pão fresco,

a borboleta morta e o Sol tapado com uma cortina cinza.

Vai-se o rumo que não era vida,

que era o caminho de não-vida, poesia.

Vai-se porque hoje muito se vive

e pouco se escreve.

A poesia é morte das coisas não-mortas.

A vida - tudo aquilo que não se escreve.