de verdade,
verdade? Existe não.
Essa coisa de verdade, meu filho, é tudo invenção.
O Homem é fruto de algo inventado.
O indivíduo não passa de vil construção.
Essa coisa de ser enveredado
numa verdade, meu filho, não passa de conto!
Essa coisa de que toda linha é sequência de ponto também, tudo ilusão!
Essa coisa de verdade, meu filho, é tudo invenção.
Tudo invenção.
Tudo.
Invenção.
"Essa coisa de que toda linha é sequência de ponto também, tudo ilusão!"
ResponderExcluirMagnífico, todo o poema, muito bonito =)
Obrigado, Rebeca! Um brinde à Poesia!
ExcluirPerfeito!
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