Para os fazedores de estragos

É a Tristeza mãe da Poesia.

O poeta é somente barriga-de-aluguel;

parteiro, premiado co'a dor de parto;

puta, meretriz; gente da vida.

Não me diga que há aqueles que escrevem sem dor.

Não creio. Não creio. Não há motivo para crer.

O poeta come e bebe daquilo que mata;

daquilo que transgride, que liberta e o faz fenecer.

A Poesia é filha da Dor, filha da Tristeza.

É feto abortado sem o mínimo amor.

É criança que cresce sem nunca ver a Beleza.

É a hipocrisia revelada pela farsa do ator.

E por isso sou poeta,

e por isso canto alto as baixezas de minha vida:

ao contrário do raso lago que são as almas,

das alegrias vindas de palmas,

cavo profundo minha própria ferida.

Para meu grande amigo e mestre Helber Gonçalves.